EL BUSCADOR

 Esta es la historia de un hombre al que yo definiría como un buscador...

Un buscador es alguien que busca, no necesariamente alguien que encuentra.

Tampoco es alguien que , necesariamente, sabe que es lo que está buscando,

es simplemente alguien para quién su vida es una búsqueda.  Un día, el

buscador sintió que debía ir hacia la ciudad de Kammir.

El había aprendido a hacer caso

riguroso a estas sensaciones que venían de

un lugar desconocido de sí mismo, así que dejó todo y partió. 

Después de dos días de marcha por

los polvorientos caminos divisó, a lo lejos,

Kammir.

Un poco antes de llegar al pueblo, una colina a la derecha del

sendero le llamó mucho la atención. 

Estaba tapizada de un verde

maravilloso y había un montón de árboles,

pájaros y flores encantadoras;

la rodeaba por completo una especie

de valla pequeña de madera lustrada.

Una portezuela de bronce lo invitaba a entrar. 

De pronto sintió que

olvidaba el pueblo y sucumbió ante la tentación de descansar por un

momento en ese lugar.

El buscador traspasó el portal y empezó a caminar lentamente entre las

piedras blancas que estaban distribuidas como al azar, entre los árboles.

Dejó que sus ojos se posaran como mariposas en cada detalle de este

paraíso multicolor.

Sus ojos eran los de un buscador, y quizás por eso descubrió sobre una de las piedras, aquella inscripción...:

 ABDUL TAREG, VIVIÓ 8 AÑOS, 6 MESES, 2 SEMANAS Y 3 DÍAS.

Se sobrecogió un poco al darse cuenta de que esa piedra no era

simplemente una piedra, era una lápida.

Sintió pena al pensar que un niño de tan corta edad estaba enterrado en

ese lugar.

Mirando a su alrededor el hombre se dio cuenta de que la piedra de al

lado también tenía una inscripción. Se acercó a leerla, decía:

YAMIR KALIB, VIVIÓ 5 AÑOS, 8 MESES, Y 3 SEMANAS.

El buscador se sintió terriblemente conmocionado.

Este hermoso lugar era un cementerio y cada piedra, una tumba.

Una por una, empezó a leer las lápidas.

Todas tenían inscripciones similares: un nombre y el tiempo de vida exacto del muerto.

Pero lo que lo conectó con el espanto, fue comprobar que el que más tiempo había vivido sobrepasaba apenas los 11 años...  Embargado por un dolor terrible se sentó y se puso a llorar.

El cuidador del cementerio, pasaba por ahí y se acercó.

Lo miró llorar por un rato en

silencio y luego le pregunto; por que

tantos niños muertos

enterrados en este lugar? que;

cual es la horrible maldición que pesa

sobre esta gente, que los ha obligado

a construir un cementerio de

chicos?!!!!!

El anciano se sonrió y dijo:

Puede Ud. serenarse. No hay tal maldición. Lo que pasa es que aquí tenemos

una viaja costumbre. Le contaré... Cuando un joven cumple quince años sus

padres le regalan una libreta,

como ésta que tengo aquí, colgando del

cuello.  Y es la tradición entre

nosotros que a partir de allí, cada vez

que uno disfruta inmensamente de algo, abre la libreta y anota en ella:

A LA IZQUIERDA, QUÉ FUE LO DISFRUTADO....

A LA DERECHA, CUÁNTO TIEMPO DURÓ EL GOZO.

Conoció a su novia, y se enamoró de ella. ¿cuánto tiempo duró la pasión

enorme y el placer de conocerla?, ¿una semana?, ¿dos?   tres?; tres

semanas y media?

Y después...la emoción del primer beso,

el placer maravilloso del primer

beso, ¿cuanto duró?? el minuto y medio del beso? ;dos días?;

¿una semana?....

¿Y el embarazo o el nacimiento del primer hijo...?

¿Y el casamiento de los

amigos...?;Y el viaje más deseado...? ¿Y el encuentro con el hermano que

vuelve de un país lejano?.

¿Cuanto tiempo duró el disfrutar de estas situaciones?...

¿horas?, ¿días?...

Así...vamos anotando en la libreta

cada momento que disfrutamos...  cada momento.

Cuando alguien se muere, es nuestra

costumbre abrir su libreta y sumar el

tiempo de lo disfrutado, para escribirlo sobre su tumba, porque ESE es,

para nosotros, EL ÚNICO Y VERDADERO TIEMPO VIVIDO.